Le tarif des reflets
Lorsque la chamane allumait le pluie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait délicatement, comme un sel gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lueur, chaque rond bleu